El día que pensé en matarme

Creo fundamentalmente en el estructurado de las acciones. Uno se levanta, pone los pies en la tierra, se cepilla los dientes, luego saca los perros y limpia sus excrementos. Prepara mate para ver facebook, lee los diarios a favor, los en contra, las noticias del rugby y por último el mail. Hacía tiempo había estado a la espera de un mail, era la respuesta para una vacante en un seminario. Por alguna circunstancia de mi subconsciente pase por alto el mail y lo leí cuatro días después, justo sobre el límite para reservar el lugar; esa misma semana también mande por error un whatsapp con un video porno al dueño de la castinera más importante y al cual tuve que pedir disculpas personalmente. ¿Será que ante el éxito inminente me estoy boicoteando? ¿Será que soy el tipo de artista que una vez logrado el reconocimiento se dedica a esconderse? Yo no, yo me imagino contento con mi canje y repaso mentalmente la repartija. Yo soy de los que se aprenden la letra, llega bañado y con un café encima para estar despierto pero no desayunado para aprovechar el catering. El que por consejo de un maestro nunca se lleva mal con las vestuaristas y el que si va al baño le avisa al productor. Vivo al día, compro tiempo. En un momento pensé en el suicidio, fue cuando no trabajaba tan seguido y hacía cosas en gastronomía; por suerte mi pareja me salvo. Mis ahorros estaban en la mitad de su antiguo caudal, y yo solo pensaba en seguir vivo para poder ver el mundial de rugby en Nueva Zelanda 2011. Por eso esa madrugada me permití gritar como un energúmeno cuando terminamos perdiendo después de que Juan Imoff pateara afuera de la cancha un rastrón con la última pelota del partido contra Inglaterra. Me puse a llorar atrás del perchero; eran como las seis y media de la mañana y la que en ese momento era mi nueva novia me calmó trayéndome a la realidad- pareces esos tipos de los que tanto te reis porque lloran en la cancha-. Fue como un sopapo a la dignidad, las lagrimas no solo dejaron de salir sino que se reabsorbieron por el lagrimal, mal actor, pensé, te descubrieron, me dije. Encima tenía una reunión en el laburo con mi jefe, que me había citado a las siete de la mañana. Esa mañana hacía mucho frio y estábamos los tres sentados en silencio abajo de un gazebo que había en el patio; el infeliz de mi jefe, apodado por sus empleados y proveedores como “El Garca”, el otro encargado y yo, que tenía una cara de orto terrible. El Garca y mi compañero me miraban, no entendían el por qué de mi cara. Si era por la hora, por las cagadas que se mandaba mi compañero, o porque el Garca trataba de psicopatearnos todo el tiempo. La cuestión es que yo había tomado la decisión de renunciar al primer comentario fuera de lugar y ya iba por el tercero, así que decidí retirarme del establecimiento. Me levante y dije – ya vengo-, busque mi campera, me pague el día y me fui sin siquiera contestar los llamados que me hicieron cuando atravesé el patio. Ni gire la cabeza para mandarlos a la mierda, solo me fui, observando el vapor que salía de mi boca y jugando a que fumaba. Miré la hora y pensé, en quince minutos empieza Tonga-Francia; tantee en el morral la docena de medialunas que había llegado a cargar y llame a casa para avisar que pusieran el mate.

Un pacto

Una rama del lobo acompaña al hombre hace dieciocho mil años. Ahora los investigadores que estudian el ADN de cerdos, caballos y otras especies domésticas se preguntan: «¿Cómo es posible la enorme transformación de un animal salvaje en animal doméstico?». La respuesta nos ayudaría a comprender, no sólo cómo domesticamos a los animales, sino cómo lo hicimos con nuestro propio lado salvaje. Suponen que los humanos recolectores adoptaron crías de lobo por la innegable ternura que estas les producían y dieron comienzo así a esta larga carrera. Pero ahora también se preguntan ¿si no habrán sido los lobos quienes se acercaron al hombre? A comer restos o vaya uno a saber por qué razón. Los científicos han tenido dificultades incluso para definir con exactitud el término domesticación. En otras palabras, la domesticación estaría principalmente determinada en todos los animales por genes con atributos específicos, como los que regulan: la audacia, la curiosidad y por sobre todas las cosas la inteligencia. Esto permite que la domesticación tenga dos sentidos, y así amalgamar a las dos especies. Y yo me pregunto ¿En qué momento naturalice este pacto tácito?, como el de un matrimonio. Y digo matrimonio porqué los dos sabíamos que era hasta que la muerte nos separe. Tuvimos suerte los dos. Te viste todos los partidos de los Pumas en el sillón a donde los perros no pueden subir, y siempre diste por hecho que la cuchita era la cama grande, donde dormiste todas las noches y siestas que pudiste. Ahora que no estás físicamente, mi mente atea no me deja verte en ningún lado, te busco en señales del universo, pero la verdad, no te encuentro y estoy deshecho. Quiero vivir muchos años, pero si ahora siento cierta curiosidad por la muerte es por el hecho de que quiero volver a estar con vos. Me quedan las anécdotas, como aquella vez en Costa Rica que le mordiste el dedo a esa nena tonta o la vez que yendo a parque las Heras casi mato a un portero que te tiro un pucho, ya se, debí haberlo hecho como vos sugeriste con tu ladrido frenético. Sin lugar a duda, fuimos el mejor equipo hombre perro que haya existido jamás. Yo fui tu Master-Blaster, y vos el mejor llamador de chicas del planeta lejos. Nada fue un esfuerzo ni una molestia en la convivencia y quiero que sepas que te llevas con vos el honor de ser el único macho al que ame.

Instrucciones para hacer una película de terror para adolescentes

El genero de terror“adolescente” es simple, solo se necesita un grupo de cinco adolescentes, tres varones y dos mujeres. Los varones: un moreno simpático, un latino de pelo castaño oscuro que maneja un auto viejo pero con onda(¿será por eso que lo invitan?) y el rubio protagonista. Las chicas: la morocha, que está buenísima, y la rubia que también está buenísima pero no esta tan expuesta. La trama es que van a ser asesinados uno por uno y ya que los espectadores se renuevan año a año, la formula permite la repetición, solo cambian algunos detalles, por ejemplo los escenarios, puede ser un campamento o un cementerio, da igual y con los asesinos lo mismo. Lo único que no cambia es el orden en que mueren los teens; dictado por un inconsciente colectivo que parece dar el orden natural, donde lo que incomoda o molesta debe ser eliminado. El primero en caer es el latino, mientras fuma un porro en algún rincón alejado, en su último estertor se ve como se despega el cigarro del labio y cae (un claro simbolismo social de lo que te hace la droga). Antes de su muerte, puede que la morocha lo masturbe, se le nota que es rapidita. Después ella sale de escena, se va a buscar “algo”, forros, cerveza o ambos, y cuando vuelve él ya no esta; ella comienza a sospechar, por que es puta pero no boluda. El negro ayuda a la tetona en la búsqueda de Miguel y es el segundo en crepar. Fenece frente a ella, que ve como un machete parte al medio a su amigo de sonrisa blanca,y ella es salpicada con sangre en los pechos (¿eyaculación, nuevo simbolismo social?), grito histérico y sale corriendo. A todo esto la parejita de rubios parece tener una disyuntiva moral sobre su sexualidad en el Chevi Impala del indocumentado, él se va a la universidad de Massachusetts y ella a la de Minnesota. Nuestra amiga de gomas de zepelín corre bajo la lluvia, la persiguen y se tropieza, una mano logra agarrarla de un bretel de la malla,ella zafa y sigue; en la siguiente toma, corre hacia la cámara con las tetas mojadas,bamboleantes. Mientras, en interior del auto la parejita de rubios se besan, la lluvia torrencial no permite ver nada a dos metros, algo cae sobre el parabrisas, adentro saltan del susto. La joven es bajada del capot a la rastra, iluminada por los faroles del auto recibe un machetazo que le corta el brazo derecho (¿acaso la mano con que masturbó al hispanoparlante?), del muñón sale un chorro de sangre y se desmaya.En el interior se desesperan por poner los seguros, esto parece tomarles una hora, el auto no arranca, (ultimo meta mensaje, ve a la universidad y cómprate un buen auto),voladura de la ventana del acompañante,una mano que intenta agarrar y mancha el impoluto buzo del highschool de la rubia con barro,arranca el auto y salen, atrás queda nuestro chiflado revoleando el machete. Epilogo : policías en el lugar, ya es de día, no llueve, y no encuentran al agresor. Moraleja: si sos adolescente y te portás mal, esta él hombre del machete (sociedad), que te va a juzgar y condenar, si es necesario, a la muerte social.

Que salga todo bien.

Desde la ventana de mi cocina veo el baño del vecino. Así como suena, mi ventana de cuatro hojas de la cocina da a la ventana del baño del tercero “B”. Resulta que cuando se mudó la novia los cuerpos que se veían pasaron a ser mixtos, incluso hubo varios casos de contacto visual bidet /cocina muy incómodos, por suerte no míos. Lo primero que me pregunté fue: ¿por qué no una cortinita?Creo entender que sobrestimaron el poder de acción del esmerilado del vidrio. Lo que no saben es que el esmerilado grueso (como se llama ese estilo) es una imperfección generada adrede en el vidrio para la disminución visual; los pequeños globitos atrapados en él provocan una distorsión que, desde determinado ángulo y con los factores lumínicos adecuados, lo transforman en un vidrio casi transparente. Sin embargo a veces tan solo dejan la ventana abierta. Ellos se deben pensar que son invisibles o algo. Él es flaco y alto, tiene la mandíbula algo parecida al personaje del dibujito de Frankestein y usa un peinado tipo casquete; su cuerpo es fibroso y su miembro generoso. Ella tiene piernas largas y tronco corto, y la turgencia de la juventud, pero nada del otro mundo. Tiene más bello púbico del que me gusta y es medio carudita, como que todos los rasgos se le apiñan en un sector de la cara. Los encuentros cara a cara son distintos. Él es muy educado y amable; siempre está con alguna de las dos bicicletas que usa (ambas ridículas). Con la que se maneja, una chiquitita plegable, parece el oso del circo en la motito; mientras la otra, híper pro, sale acompañada de un traje al cuerpo de colores chillones mal combinados, casco y lentes futuristas. En cambio ella es fría y distante, anda siempre con una valijita con ruedas. Me inclino a pensar que es cosmetóloga o azafata; si nos cruzamos por la plaza evitamos el contacto visual. Lo mas incomodo es cuando subimos los tres en el ascensor, a mi no me interesa llevar la relación mas allá de lo que hay, así que me quedo totalmente callado y pongo cara de poker. Harto ya de no poder mirar para un lado en mi propia cocina, porque resuelta que puede haber alguien cagando a diez metros, mirándome fijo. Alguien que de pronto provoque el contacto y me mira con cara de – ¡¿qué miras pajero?! A esta altura he visto pajas de ambos sexos, deposiciones varias, bidetazos, cortadas de uñas, gilletazos (de ambos, recuerden que él anda en bici de carrera), cuerpos desnudos… en fin. Imagínense en ese espacio sagrado que es el baño, donde todo vale; pedos, sangre. Donde la palabra privacidad realmente tiene el sentido que se merece; con una ventana. Dado lo incómodo de la situación opté por el plan B: hago todo lo contrario, los ignoro, como si no estuvieran; me paseo por la cocina sin una acción predeterminada, con cara de nada, aburrido, decadente, depresivo, siempre en cuero sin importar la temperatura, eructo a los cuatro vientos, ¿qué digo eructo?¡son rugidos!. Cada vez que voy a la cocina estoy consciente de que me pueden estar observando, entonces les actuó como si fuera una caja de títeres real. Cuando estoy solo finjo que charlo con alguien y me río a los gritos, tomo vino en copa y fumo, todo en la ventana. El perro me mira desconcertado, no da cabida a lo que esta viendo, aún con su disminuido intelecto nota el papelón y me mira inclinando la cabeza para uno de los lados, me mira con lástima. A veces juego a que son mis ratitas en una pecera y los observo vivir, desde la oscuridad, fumando tranquilo, y cuando aparecen… le doy una profunda pitada al cigarrillo, siento como se me ilumina la cara, color rojo, caliente, y largando el humo les digo- ¿Dónde anduviste?

Rosario siempre estuvo cerca.

Vivo a 320 kilómetros de la ciudad donde nací. Soy Rosarino. Estoy en el barrio de la coqueta Recoleta de la Capital Federal y soy hincha de Central. Ascendimos este año a primera división después de tres tortuosos años en la B. A mitad de cuadra de donde estoy vive uno que es de Ñuls, que hace un mes salió campeón. Gritó como un energúmeno cada gol, cada partido ganado. Y lo putearon de todos los demás cuadros, pero aguantó los trapos. La noche que Ñuls jugó con Vélez en ese inentendible partido entre los campeones del Torneo Apertura y el Clausura, el de Vélez, que vive enfrente, le respondió cada alarido y se armó un concierto de insultos de balcón a balcón fabuloso. La gente de los demás edificios empezó a salir al balcón, alarmada o divertida por el espectáculo. Las puteadas iban, por parte del de Vélez, “come gato”, el otro le respondía “equipo chico, no llenas nunca la cancha”, y terminaron con insultos descalificativos “mongólico, villero, puto” que fue lo que me movilizo. No tuve más remedio que tomar cartas en el asunto. Me bastó un segundo de silencio para tomar aire y gritar lo más fuerte que pude: “¡bajá cagón!”. Se hizo un silencio mortal, y el eco rebotó hasta Parque las Heras. A los pocos días, de pasada, cuando hacía el paseo matutino de Bony, me interceptó el portero paraguayo que siempre me saluda al grito de: “¡Pony Pony!”. Como quien no quiere la cosa, le pregunté sin reparos—¿Acá vive el que grita?—. —See, el del tercero “F”, tuvimos que hacer una reunión de consorcio para que pare un poco, nos tenía locos. Vino la mamá, desde el interior, para que bajara un cambio. Me dio información precisa, más de lo que necesitaba. Como premio levanté el perrito para que lo acariciara y seguí. Me fui pensando en hacer algo. En la semana siguiente veía la final de la copa libertadores, Ñuls había perdido la semifinal ante el Mineiro. Decidido agarré a Bony, le puse el pulóver y bajé. Llegué hasta el edificio del energúmeno. Le toqué tres timbres cortitos —¿Quién es? —se escuchó, y yo reconocí su voz nasal. —Pecho, ¿estés viendo el partido? —le susurre al oído. Pensé que salía por el portero eléctrico. —¡La concha de tu madre! —el grito se escuchó tanto por el aparato como por la ventana. Después un carretel interminable de insultos mechados con reflexiones que hablaban de cantidades de asientos en los estadios, datos históricos y hasta me pareció escuchar el nombre de Luis Miguel. Me fui bailando como Fred Astaire, cuando salta y pega con los dos tacos en alguna película de Hollywood. De fondo claramente se escuchaban algunos vecinos ya hartos que salían a putearlo como un deporte, y yo con la satisfacción del deber cumplido di la vuelta a la manzana, por si la cosa se salían de control y le quería hacer algo al perrito.

The end.

No hay más que enfrentar la vuelta. Con el perro cargado cruzo el umbral del edificio. Atrás mío dejo una batalla campal, la naturaleza ganó y se está haciendo cargo: a los osos se les sumaron las palomas, que ahora se arremolinan sobre los restos deshilachados de los cadáveres, haciendo un zureo de glotonería. Mano-nu me lame la cara, pero en un movimiento raro levanta la cabeza por sobre mi espalda y ladra. Me doy vuelta y veo a uno de los animales a pocos metros, estático, no come, no corre. Es mi oponente del inicio, el ojo color azul y la herida fresca que le cruza la trompa me lo confirman. Saco la pistola y tiro, le doy dos balas en los hombros y tres en la cara. Retrocede sorprendido como si le hubieran picado avispas. Ahora se para en dos patas y brama con furia, su sombra me cubre, el cuerpo tapa el sol que está asomando. Pero no pierdo tiempo y ya estoy metido en el edificio, la inercia no me permite parar y resbalo por la escalera que se enrosca en ángulos rectos a la caja del ascensor. Caigo los primeros escalones hasta el primer descanso. Mano-nu va rebotando conmigo y nos quedamos un poco estropeados y atontados. Planta abajo, hay una sola habitación, el color celeste de las paredes da la sensación de estar en el fondo de una pileta, todo se ilumina con por los ventiluces que dan a la calle. Escucho un buffido que me hace recordar dónde estoy. Escucho que algo golpea más arriba, es mi oso. Pero por alguna razón no baja, la escalera se interpone entre nosotros dos otra vez. Me asomo y él también se asoma. Tiene toda la cara ensangrentada con sangre suya y ajena. Me mira fijo y me grita. Está evaluando si cabe o no en el espacio que hay entre la baranda y la pared, que para mi suerte es bastante angosto (saludo al arquitecto o ingeniero que proyectó esto). Mano-nu le ladra desaforado, provocándolo, y el tremendo animal se anima y arranca. Todo tiembla y las barandas ceden a su corpulencia, va lento, demasiado justo, pero avanza. Nos da tiempo y bajamos. La habitación a la que llego está totalmente vacía. Mano-nu esté histérico, por un momento se calla y va de un rincón de la habitación al opuesto, en zigzag olfateando el suelo. Lo sigo hasta debajo la escalera donde comienza a rascar la pared, justo debajo de una flecha pintada con aerosol negro. Un pedazo de mampostería cae sobre nuestras cabezas, después otro. Yo le pego una patada a la pared, que es de durlock, y se quiebra fácil. Hago un agujero lo más grande que puedo con mis manos, tiene el tamaño de un pasa platos. Arriba nuestro la escalera está a punto de colapsar bajo el cuerpo de la bestia que ya está cerca. Yo saco los pedazos necesarios para meterme en el agujero que parece continuar en un tobogán y Mano-un está realmente alterado, ladra e incluso intenta con las patas ayudarme a agrandar el boquete por donde vamos a escapar. Logro meter las dos piernas por el pasadizo, pero todo se complica porque Mano-nu no me sigue y corre directo al oso, que está encastrado en el final de la escalera. El can salta y lo muerde bien, se le prende de la tráquea. El oso levanta la cabeza, se sacude, esta trabado por los hombros, no puede liberar sus patas delanteras para sacarse a Mano-nu, que colgando del cuello se zamarrea por los sacudones del oso que ya tiene la lengua afuera, desesperado, perdiendo bastante sangre por el buen trabajo del fabuloso can, debajo se está formando un charco enorme y humeante. De pronto se desmorona y Mano-nu con él, todavía no lo suelta. Yo le digo a Mano-nu, desde adentro del boquete, que ya está, que venga, que ya acabó con a la maldita bestia; y él obedece. Me asomo y lo subo. Cuando ya franqueamos los dos el muro pongo al perro mi regazo y nos dejo caer por el tobogán. Mientras bajamos escucho que abajo algo comienza a abrirse y unas luces se van encendiendo. Caemos por encima a un prisma color blanco, pulcro y cerrado al vacío por 40 años. Se trata de una cápsula alargada como una vaina en posición vertical. Huelo el ozono que generan las baterías eléctricas cuando acumulan energía, en el compartimiento entramos los dos cómodos. Sobre el asiento veo un papel doblado. Estoy tomando real sentido de lo que pasó en los últimos dos días, reconozco la letra de Dominique: “!Sin metales, apúrate¡”. Entonces le saco al perro la correa con la medallita, la tiro fuera y cierro manualmente la cúpula que antes se abrió para dejarnos entrar. Unos pequeños ventiladores se encienden, el perro ladra empañando el vidrio que nos rodea. A mi derecha, a la altura de mi mano, un botón rojo titila; le doy un golpe. La puerta de la habitación del hospital se abre silenciosamente, las dos me dan la espalda y no me ven. Están charlando y ahora Dominique abraza a Micol. —Papá va a venir a buscarnos en cualquier momento —Dominique se queda en silencio y entonces Mano-nu mete la cabeza empujándome la pierna, curioso y me delata. Fin.

La huida.

Cuando ganamos el llano corremos a través del hall abierto. Atravesamos el patio desierto y nevado. Desde el balcón de su departamento El Dueño grita pidiendo ayuda y con todas sus fuerzas golpea una cacerola para llamar la atención. Los vecinos responden rápido. Salen gritando por ventanas y balcones, caceroleando igual que el Dueño. Pasan de la nada a estar realmente furiosos. Pareciera que hubieran estado esperando que algo sucediera para salir a la guerra. Me tiran pedazos de mampostería y dos flechas que nos pasan verdaderamente cerca. A toda velocidad pasamos por debajo del Catalina sur, yendo directo a la abertura en la muralla de gomas, por donde antes entramos. Me detengo para ver el camino y las posibilidades, miro atrás y ya por las escaleras empiezan a bajar los primeros energúmenos al patio. Llevan antorchas y van armados con lo que tienen, palos, la mayoría, pero ahora veo a uno que tiene el arco y las flechas, me llama la atención otro que esgrime un ventilador con las aspas sin la reja protectora. Sigo. En la gran chapa que hace de puente me sale al cruce el primer guardia apuntándome con una cosa que evidentemente es un arma como esa que improvisábamos en la escuela, armada con un rulero y un globo, cargada con dardos hechos de las plumas de esas palomas asquerosas. Yo le disparo de una vez, en el pecho para no errar. Él pone cara de sorprendido en su buena fe y cae tomándose la herida con las dos manos ya ensangrentadas. El otro guardia me sorprende por atrás, Mano-nu le salta directo al cuello, y de un exacto mordisco se le prende de la laringe y se la desgarra de un tirón. El tipo cae muerto, ahogado en su propia sangre, haciendo un gorgoteo horrible. Esto está fuera de madre. Mano-nu me mira buscando la aprobación con la boca manchada de sangre, yo le acaricio la cabeza achinándole los ojos. No me importa nada. Pienso un rato, totalmente expuesto, en el cenit de la curvatura que pasa sobre el muro de gomas y da al laberinto. Mano-nu espera órdenes sentado, mirándome muy atento. Antorchas prendidas muestran los distintos caminos de salida del laberinto como pequeñas boyas luminiscentes; hay seis que se abren como los rayos de una bicicleta. Calculo y me decido por el que sale a cuarenta y cinco grados a mi derecha. Siento un silbido, es un dardo que pasa muy cerca de mi cabeza; el susto me impulsa y corremos iluminados por la luna. Me figuro como un pac-man hacia la salida y corro sin parar. Calculo unos veinte minutos hasta el objetivo de Carlos calvo. La noche está clara y fría, trotamos a buen ritmo. Son un par de cuadras. Si me transpiro y tengo que detenerme, me voy a congelar. Creo que llegamos. Debe ser Humberto Primo o la que le sigue, si no calculé mal, nada me da un dato para ubicarme. A mi espalda veo lo que queda de los diques, son como lagos naturales plateados por la luna, pero desde acá, mas elevados, se ven con una forma geométrica antinatural. Esta tiene que ser Carlos Calvo, necesito una señal. Respiro agitado, lo que veo no es bueno: han salido a buscarme, tienen antorchas y son bastantes. Están lejos pero se mueven rápido. También escucho bombos. Se separan en dos grupos y luego en cuatro, iluminan el laberinto, que por contraste se parece a un fuego artificial cuando explota en la oscuridad de la noche. Conocen el terreno a la perfección, se nota por la velocidad con que se mueven, pero se escucha un bramido a lo lejos y se detienen al unísono. Otro rugido más cercano devuelve cortesías, como si los osos estuviesen conversando. Una noche perfecta para morir, Mano-nu me mira con las orejas levantadas. —Vamos— le digo. Comenzamos a subir buscando algún indicio de dónde estoy. No hay nada reconocible, no tengo idea de cómo ubicarme, no hay nombres de calles y los edificios están modificados, la oscuridad adentro de ellos es abismal. Comienza a nevar, me pongo la capucha. A mi izquierda un cartel completamente camuflado por la oscuridad se materializa a medida que la nieve cae sobre su borde, está todo sucio, negro e ilegible, al pasarle la mano la costra de mugre es tan gruesa que cae sola por peso propio. La superficie que aparece debajo es de un azul francia con letras doradas que dicen “Librería antigua Carlos Calvo”. Muchas gracias. Desde ayer no me venían estas imágenes fruto del jet lag del viaje, me vi a mi mismo comprando en esta librería reliquias de viejo papel que ya no se conseguían en Internet. Completamente ubicado, el plan cambia. A tres cuadras está el final de esta aventura. Pero ya escucho el ruido que hacen los muchachos. Una de las latas de carne la tiro contra una pared cercana, salpicando lo más que puedo; con la otra le apunto a un balconcito petisón de lo que queda de un edificio colonial, en la vereda de enfrente, pero le erro y pega en la baranda salpicando una lluvia de carne, un desastre; me guardo la que queda y corro. Mano-nu picotea unos pedacitos del suelo y corre hasta ponérseme a la par. Parado frente a mi destino reconozco el edificio antiquísimo, todavía sigue estoico en pie, se le ha derrumbado el segundo piso, pero el resto del edificio está, lo mas importante es el subsuelo. De la mayoría de las estructuras a su alrededor quedan nada más los cimientos, es el único edificio de dos plantas que queda, una señal. Desde la puerta se ve el ascensor antiguo que conserva el alambrado original que lo rodea junto con la escalera en serpentina. La tercera lata de carne se la doy a Mano-nu. Mientras la abro él salta de alegría dando giros. Si todo sale bien es en gran parte gracias a este perro, un homenaje de despedida. De pronto siento algo surcando el aire frío de la noche, Mano-nu levanta la cabeza sorprendido y una flecha le pega en la paleta del hombro y lo tumba. Desde las calles paralelas las antorchas iluminan la noche. “¡Bum, clan, clan, bum, bum!”. Otra vez el bombo y las cacerolas. A mis espaldas el edificio con el boleto a casa. Me inclino sobre Mano Nu, que parece un puercoespín con una sola púa. Él se incorpora sin apoyar la pata y gruñe, después me lame la mano y termina la carne. Es un animal impresionante. Con una rodilla en tierra, al lado de Mano-nu, saco la pistola y los dos cargadores, un ladrido me marca algo. De la turba que está a mi derecha se adelanta alguien que me grita haciendo ademanes amenazantes con la mano. Camina hacia mí y cada dos o tres pasos hace un bailecito inclinando el cuerpo hacia adelante, en una mano trae una lanza arpón y en la otra un par de flechas, es el Dueño. Atrás vienen los muchachos: Pez trae vendada la cara y me amenaza con un palo de golf, Buda enarbola la ballesta y la revolea al compás del cantito que no se detiene. Se paran a diez metros, yo los pongo en la mira. El trío, se detiene expectante por mi movimiento. Pez se acobarda y comienza a retroceder al trote. El padre le tira una flecha y se la da en medio de la espalda. La multitud grita enfervorizada como si hubieran hecho un gol. El dueño gira, sonríe y me grita: —¿Me entendez lo que te quiero dezir? En eso Buda se lanza al ataque con la ballesta dando un grito de guerra que es una señal a la chusma. Yo no espero más y les tiro. El arma hace un ruido seco, pack, pack, pack. Al Dueño le doy en el hombro y cae desarticuladamente. Buda no tiene tanta suerte, le pego en el pecho y en la cara y se desparrama para atrás. Un silencio formal invade la escena, solo se escucha el viento, un aullido de dolor. Los demás se miran entre sí. El Dueño se incorpora como puede, parece un borracho impenitente, el brazo derecho le cuelga inerte. —¡A la carga, miz valientez!— grita con el puño cerrado y todos se lanzan al unísono. De las dos calles a mis costados la multitud emerge envalentonada por el grito de guerra. Todo sucede muy rápido. Al que primero le doy es al Dueño. Un tiro, una caída. Apunto al cuerpo. Siento como si estuviera jugando a los viejos juegos electrónicos; cambio el cargador, me parece fácil. Caen como moscas, no toman ningún tipo de precaución en su avance, se exhiben sin resguardo. Ahora hay una veintena de personas desangrándose alrededor mío. Cambio el cargador. Los gritos de dolor comienzan a mellar el ánimo en la banda de Catalinas, desalientan al resto de la tropa que ya se retira, pero no del todo, más bien se reagrupan, como para disertar entre ellos. Los bombos y el cántico siguen, más modestos, pero constantes. Ubico una bala en la recamara. Aprovecho este instante para ver cómo sigue mi compañero: permanece a mi lado, se mantiene sin apoyar la pata delantera. Ayudado con el cuchillo saco el dardo que le sobresale del hombro, el pobre gruñe y se le escapa un aullido, tiene toda la espalda ensangrentada. Me devuelve una lamida de mano, acabo de cambiar de opinión y en esta acción de no abandonar a Mano-nu, me juego el futuro de la humanidad. Mientras las hordas se reorganizan, veo correr la sangre para mi derecha por el declive de la calle. Me quedan unas diecisiete balas. Si la cosa no marcha bien esta puede ser una solitaria y fría tumba en el futuro. Febo asoma. Los primeros rayos comienzan a aclarar la noche. El detalle del paisaje es cruento: zona de guerra. Los cuerpos muertos son desnudados, los que reciclan las prendas de los caídos pelean con la misma vehemencia que pusieron en mi persecución. A medida que aclara, la tropa se esconde. Parecen huidizos vampiros. Al tiempo que la luz avanza corre a la sombra y al gentío contenido en ella. Siguen su marcha en reverso hasta ponerse lejos de mi alcance visual. De repente caen flechas, pero lejos, sin puntería, sigo la parábola de su vuelo con tranquilidad. Escucho que un “héroe”, desde un puesto de vanguardia escondido detrás del mástil de una parada de colectivos, que es evidentemente muy estrecha para cubrir su cuerpo, grita instrucciones informándoles dónde es que estoy. Yo le tiro y el impacto de la bala le saca una de las zapatillas que sale volando. Todos se ríen y mandan a otro. Pero el elegido se vuelve. Sin embargo los demás lo amenazan y es obligado a ir hasta el sitio de vanguardia donde se había apostado el otro a dar las coordenadas para el lanzamiento de las flechas, que ya se acercan; van mejorando. Despego la rodilla que tenia en el suelo y me incorporo lentamente, doy un pequeño paso para atrás. Espero la batalla final. Primero tímida y luego licergicamente, en una avalancha enloquecedora de alaridos, la gente comienza a exponerse al día pleno. Ahora veo también que los “guerreros” están desbandados, están huyendo. Le imprimen a la carrera toda la velocidad que pueden, unos pasan por al lado mío, ignorándome con desparpajo. Hay pánico en sus semblantes, van para donde pueden, corren en zigzag, se chocan, caen y son atropellados por sus compañeros. El último tipo que dobla la esquina es perseguido por dos osos gigantes como el que me atacó en el lobby, tienen ese color blanco amarillento que fosforece en la nueva luz. Ahora un tercero viene arrastrando con la lengua la lata de carne que tiré seis cuadras atrás, junto a un cuarto que trae arrastrando, mordiendo por la pierna, el cuerpo sin vida de uno de los tanto locos que me perseguían. Los osos están surtiendo el efecto buscado, cazan a los que corren, los alcanzan con facilidad, son extremadamente rápidos, además no se detienen a comer, hieren, matan y siguen, como si esperasen juntar varios cuerpos para después volver para darse una panzada con todas las presas desparramadas. Uno de los osos se dirige hacia nosotros, le vacío lo que queda del cargador y lo ahuyento, pero de ninguna manera lo mato, me mira de costado mientras se va, gruñéndome enfurecido; los otros siguen en su faena sin prestarnos atención, porque ya todos los que podían escaparse se alejaron y quedaron tendidos los heridos y los muertos, que son finalmente el juguete y alimento de las bestias, que los despanzurran mordiendo los estómagos, arrancando las vísceras. Me subo a Mano-nu como la ovejita de Belén y nos metemos en lo que queda del edificio. El perro fiel me lame la cara.